Historias Mínimas

Fernández


¿Que ves, cuando me ves?

Esta mañana, he visto a un perro dormir bajo la lluvia. A una mujer, despertar, bajo el techo de una galería comercial, indiferente a las riquezas que muestran sus vidrieras. Ajena al raudo paso de los coches.
Vi a las gotas, sollozar, hasta caer en el asfalto. Vi a un niño, prenderse, al pecho generoso de su madre y a ella, colgar la mirada, más allá, de las copas de los añosos árboles. Añorando, una casa pequeña y un perro dormido, debajo del alero.
Esa vereda, donde se cobija la miseria, será más tarde, el paso obligado, el rápido ir y venir de otra gente.
Los habitantes de la noche, guardarán el colchón y los cartones, en un lugar privado. Extenderán las manos, quizá, alguien deje caer una moneda, para lavar una mínima culpa.

Vi un perro dormir bajo la lluvia y me sentí culpable.
Vi el despertar de una madre, y cerré la memoria.


Año nuevo

Hoy di a luz un nuevo año, me corté las venas y dejé caer, doce gotas rojas. Perfectas. Espesas. Una por cada campanada. Una por cada deseo transgresor.
Fue una buena manera de iniciar el viaje.





A las Diez en Punto y en ayunas

Esta mañana, a las 10 en punto y en ayunas, dejé retazos de mi amor, en una herrumbrada camilla, de un ignoto lugar .Hoy, renuncié a la dicha de contar los deditos de sus pies. Decidí, no sembrar besos. Te condené, me condené a ignorar de qué color eran sus ojos. Te liberé, me liberé, de dar nombre y apellido.
Fue esta mañana, a las 10 en punto y en ayunas.




De vuelos




Hoy, aspiré una dosis, que me hizo volar alto, muy alto. Desde la cima, comprobé que no alcanzaba para el viaje de vuelta. Por eso, me dejé ir, tratando de recordar, cual fue y porque, mi primer viaje.